Historia de una transición.

Ver como cada vez te importo menos,
has de estar insultándome,
¿Me he de cortar con cristales de espejos?
Has de estar insultándome,
cuando solo prevalecen locos mis reflejos
has de estar insultándome.
Te he ofrecido el cáliz de la bondad
y me lo has tirado a la cara,
te he ofrecido pureza en tu suciedad
y me la has tirado a la cara.
Y una vez más vuelves a hacer que escriba,
vuelves a quemar mí vida,
vuelves a hacer contraer cada mísera fibra
en un espantoso llanto.
Ahora mí voluntad está del todo firme
pese a tu conveniencia,
me da igual que no se corra más tu rimel.
La verdad,con él has resuelto tus problemas,
la más clara verdad,
me has echado porque no estoy en tus esquemas.
¿Pero sabes?Yo soy más.
Soy nubes,duras montañas y atardeceres,
saboreo y creo alegría,
soy dramas y victorias repletas de laureles.
Soy el hambre a mediodía,
sabor a lluvia diluyéndose alegre en orujo.
Convierto toda tristeza
en cantos de pájaros mágicos de embrujo,
y con mi temible vileza
convierto tu marcha de mi vida en una fiesta
y sintiéndolo muchísimo
me escapo de dónde me tienes más a mano,
me fugo de tu cesta.
Lo sé,seguirás siendo una mujer feliz
pero sabrás qué regalo
a otra mujer de forma fuerte y febril
y que lo mío es único
y si otro hombre dártelo intentara
se llevaría una pistola
y se pegaría un tiro en su cara.

Poetas de pacotilla

Cuanto papel desperdiciado con tanto idiota
escribiendo la prueba de que es hipócrita.
Cuanto necio,aclamado como héroe urbano
cuando el sin sentido escrito sale de su mano.
Y sus sonetos dedicados a su maldita droga,
piensan que por ellos rasgaré mí toga.
Su filosofía no pasa de ser el centro de atención
con sus fanes embobados y chulos cual león.
¿Con tanto estupefaciente se fue la imaginación?
Versos sin métrica y adornándolos con rima
tal vez con eso puedan subir su autoestima.
Es tan fácil escribir este estilo sin ningún mérito
y que me aclamen mujeres en un estrépito.
Disfrazados están entre bohemios y artistas
y su consuelo es creerse con mentes listas,
de reivindicación camuflan su vulgaridad
pero son un producto de esta sociedad.
Sus palabras e ideales se los lleva el viento
siempre atentos al rebaño y a su movimiento.
Falsos poetas usáis la poesía como una careta
y en el fondo tenéis el cerebro de argamasa y piedra.

Escribiendo a la nada

Escribo porque sino seré un ahogado
ya que esto que tengo dentro reventará mis costillas
y detendrá totalmente mí respiración.
Escribo si veo algo bello, si me colman de caricias,
no escribo por ti,ni por ellos,ni por nadie.
Escribo cuando la realidad se rompe en mil astillas
y emana al aire una triste belleza,
en mí nacen y mueren las ganas de crear poesías.
La nada es la que si repara en mis versos
 y me lleva a este mundo de almas burdas tan vacías,
tengo mi fuente desbordante de sentimientos
que moja con una mezcla de amor y rabia el papel.
Escribiendo a la nada y a ojos ciegos,
mostrando partes de mí ente desnudas del hoy y ayer
a pesar de la humilde insignificancia,
quiero destacar por no ser uno más al mismo nivel
y crear con palabras algo brillante y bello.
El sabor de cada momento sentido en cada nervio
y es convertido en un mensaje de letras.
¿No lo apreciáis como un dulce en amargo tedio?
Escribo porque amo y vivo el lenguaje,
porque mis versos encierran mi alma y no hay remedio,
porque mis palabras no serán nunca vacías
y son las portadoras de mí sentir y de mí recuerdo.
Yo escribo para que no muera mí esencia
y envuelva a aquellos que buscan escuchar su susurro,
mí alma no se arrodillará ante nadie
aunque esté cansada de tirar de mí como un burro
y cansada de esta oscuridad exterior
que separa los corazones como asfixiante muro
aislándonos a cada uno en nuestro dolor.
No hay amenaza,ni vejación,ni incómoda verdad
que doblegue mí voluntad y mí escritura,
que me encamine maniatado a una falsa piedad.
Yo escribo a los seres humanos inquietos
y a la juventud eterna y a la chispa de dioses
que inspira habitando sus cuerpos traviesos.
Escribo por el arte que se desliza en sus arterias
y que pugna por vivir acechado por perros
que desatan su rabia por no ser mas que unas bestias
y me conmuevo por su brillo en oscuridad
cuya ira desplaza las tinieblas de las mentes necias.
Escribo y no dependo de ningún criterio
y que mi madre la natura se funda con mis palabras
porque gracias a ella yo doy forma a versos.
La poesía nunca pudrirá en humillantes jaulas
porque pretende salir de su cárcel de carne.