Adicción al veneno

¡Qué dolorosas son tus palabras!
que dicen miel y dan bofetadas.
¡Maldito veneno embotellas!
Mata y además es amargo.
Podría ser al menos dulce
ya que me despachas en el cruce,
también podrías no ser hipócrita
y no tener tu alma inhóspita
y tampoco tejas más estos sueños
que halagas tanto con tu lengua,
porque los metes en agujeros
y tu misma los cubres con tierra.
¡Duelen!¡Cómo duelen tus palabras!
Monturas de mentiras macabras
que suavemente cubren mis ojos
y me llevan como a los bobos
aún plenamente yo consciente,
no soy capaz de entablar lucha.
¡Qué diablos obra en mi tu voz!
Que va a doblegar mi furor.
¿Qué hechizo tienes en tus labios?
Seduces y escupes agravios
y luego me condenan a muerte.
Te quiero,también me llenas ira
en bucle loco e incesante
¡Tú mi amado interrogante!

Maldita poesía

Poseído por la poesía lo he dejado todo,
como arrastrado por un torrente
he acabado siendo envuelto entre capas de lodo
y tocado por el frío relente
lucho en mí trance con la esperanza codo con codo
para no gustar de ser un demente
y perderme en el mundo de letras siempre tan tan solo.
Cada verso viajo a la deriva
sin esperar vuestro tacto ni un viaje de retorno,
yo me he clavado una esquirla
por compartir mis sensaciones y creer en un sueño roto.
La vida se me ofrece maldita,
pasiones y mujeres que llevan a un abismo hondo
del que nunca habrá una salida
salvo desechar mi cerebro en algún pozo sin fondo
y fingir no querer torcer mi vida.
¡Agradezco tanto la maldición pesada como plomo
y compadezco quién no siente rima!
Que mente y corazón gritan al aire al unísono:
¡Yo te amo maldita poesía!

Enemigo

Soy tu original enemigo,
tu dolor y tu castigo,
soy tu propia noche de helada
cuando no tienes abrigo
y con cada bruta bocanada
solo entra aire frío.
Soy lobo que caza entre pinos
y aguarda emboscado
en los arbustos de los caminos
atento a cualquier fallo
por regalar a sus intestinos
vulgar placer inmediato.
Soy una hecatombe moral,
mi yo gira en espiral
entre lo casto y prohibido,
mi inflamante ideal
ahora es tu mayor peligro
¡Quieres tú que sea el mal!
Parecido a un rechazado
camino por los solares
sintiéndome como hombre raro,
no sueño tiernos hogares
y me traga el mundo urbano.
Tu rechazas todo lo diferente
aunque decoras tus actos
y tu amenaza es mi ente
cuando libero los lazos.
Yo soy y seré siempre un outcast,
un loco de las palabras,
y mirarás con temor el baile
de mi labia afilada.
Tú me odias y también me amas,
 ira,deseo y capricho,
a mi este mortal enemigo.
Excavando en mi corazón
vi un gran lago violeta
y como si fuese Avalón
flota una niebla densa,
sauces robaban la luz del sol
tal que catedral inmensa,
ocultan con sus verdes cabellos
los problemas de conciencia.
¡Qué dulce es la tiniebla
que se posa sobre el paraje!
Mal que acuna la hierba
como un bastardo sin linaje
y lo riega la tristeza
con lágrimas llenas de ultraje.

Violencia en el corazón

Los corazones laten con la violencia de un huracán,
los rayos eclosionan dentro cada pequeña neurona
cuando me veo envuelto en el suave halo de tu belleza,
no eres tú,es mi cerebro dando impulsos eléctricos.
No eres tú,es el imperante clamor de la naturaleza.

Voraz apetito de sensaciones que domina mi carne,
poseído por mi diablo,este déficit de atención
que hace que rápida se bombee toda mi maldita sangre.
Pero¿Qué corazón no está envuelto en tanta violencia?
Pasiones frustradas,rabia y amor desafían la paciencia.

Aférrate más a tu fé en una vida cuadriculada
que cuanto más resistes más golpea el colérico dragón
con sus largas garras la jaula de tus delicadas costillas,
es un demonio,el orgasmo de un infame Abadón
que nunca ha sido ni llegará a ser un estrecho de miras.

Los poemas son locura y violencia con lujuria escrita,
cosas que se niegan a perderse en un eterno olvido
en este gran océano de sentimientos de tantas personas
que se complacen con ese fetichismo de querer ser normal
¿De qué sirve condenar lo que hace al humano especial?

¿Por qué quieres envejecer y jugar a ser un moribundo?
Perderte el susurro del viento en las hojas de tu vida,
ser una inerte piedra que jamás verá el amplio mundo
y negar el pulso de tu alma como un vivo cadáver
que por mucho que decore la sencillez no vive el segundo.

Hay violencia,una violencia que bulle en tu interior.
Un lobo que anhela transformar todo el deseo en el acto.

¡Marchítate!

Quiero que muera ahora
¿Por qué?Porque es la misma historia
sonando como una grabadora,
o que se marchite lenta
nuestra repetitiva relación
como el eco de una canción,
como una oración
de un abandonado sin un techo.
Porque me tienes todo aburrido
sin tú gemirme al oído
y sin llevarme al lecho.
¡Cosas!Cosas de ser buen amigo,
ser tu camarada y pasar frío
en una cama sin calor
¿Pena?Sin lo que llaman amor
no siento apenas la diferencia
con esa condescendencia,
y deja que el tiempo ahogue tu voz.

El hombre Faraday

No miran las miradas,
muertos cuentos de hadas
los cuentan sus dos cuencas
perdidas un segundo,
no le salen las cuentas
de las horas ya muertas
por vivir otro mundo.
Las botellas vacías
de vino,alegrías...
Para gargantas con sed
que pueblan esta fiesta
¡Afable embriaguez!
Que no vive en él
porque es una bestia.
No siente empatía,
existencia impía
 sin una conexión
con las pasantes vidas
que no tienen calor.
Tendencias homicidas,
un caballo sin bridas
y mucho descontrol,
definen ese ente
tan metafóricamente
rozando la verdad,
verdad del corazón
que lejos del amor
jamás hallará paz.

La Sangre

¿Te gusta mi sangre?Roja y fresca.
Claro que te gusta,es lo mejor,
derramada así sobre el mármol
como ofrenda a un loco dios.
¡Qué importa esta mierda de versos!
Seguiré probando vuestra saliva
y me negaréis siempre vuestros besos.
¡Sangre!¡Sangre!Mi dulcísima sangre.
¿Es el jodido afrodisíaco
con el que follais a vuestros novios
amorfos y  llenos de idiotez?
Escupo esto sin escapatoria,
estos callejones sin salida
son el fin de la fase expiatoria
y respuesta a la esperanza.
Y vuelve a girar mal esta noria
y vuelvo como niño idiota
al que juzgan como una escoria
y sigue poniendo su sonrisa.

Quimera

Te cruzaste conmigo,
temblaron mis cimientos,
ardió el mismo frío
y huyeron pensamientos:
"¿Quién soy?Soy malo."
"¿Seré yo feliz?"
Soy feliz con tu visión
y tus ojos turquesa
roban mi atención.
¡Quimera portuguesa!
Que desea ser acción,
tu eres mi verano,
eres ensoñación.
-¿Qué eres chica?
-Soy perdición.
-Una dulce perdición.

Vacío de Alma

Simplemente dejo que salga el deseo
que pugna salir desde dentro del pecho
¿Es un odio con el mundo entero?
No hay alma,solo un agujero.
Hay vida y hay dulcísimos instantes
pero no me ilusiono como antes
y sonrío con ojos desafiantes
que queman disfraces elegantes.

En las dos cuencas estallan dos hogueras,
miradas directas hienden calaveras.

Sol,luna,viento soplando en mi cara,
son cicatriz de una profunda yaga
que echa de menos la compañía
hasta de su maltratadora daga.
El cuerpo tiene que creer lo humano
y tanta lucha no puede ser en vano,
mi violenta llama es lo que queda
ardiendo sobre mi viejo encanto.

En lugar del alma tengo un descontrol,
un ser que habita dónde no dan amor.

Esta, la cubierta de seda violeta
que es una noche de fuerte tormenta,
es la velada con fúnebres entes
que beben el vino de mi violencia.
¿Yo qué celebro? ¿libertad o pecado?
No lo sé,no elijo al invitado.
¿Cómo no odiar el sino dorado
que me niega un dios en su enfado?

Sed que se sacia a base de vino agrio
hace al estoico cada día más sabio.

A través de mi arde mi supernova
y yo refuljo como una aurora,
es mi alma prendida cual antorcha
que deja detrás fría la alcoba.
Mi cara,esta máscara afable,
agazapa una mente inflamable
que desea reventar con el detalle
que me des cuando eches tu amarre.

Y diré:" Hay amor". Como en tus discursos
porque habrás dado a mi cuerpo sus usos.

Versos socialmente mal vistos

Negras palabras se tejen en mi boca
¿Qué puedo hacer con oscuro material
con el que tengo que alimentar versos?
La cólera ahora mueve los músculos
como las sombras las luces de crepúsculos.
Poesía de los locales nocturnos
y de cuerpos ansiando unas miradas
y miradas deseando cuerpos desnudos,
esta es nuestra reinante mentalidad
camuflada con ideales y palabras
¡Cómo deseamos todos siempre algo creer!
Escribo esto de vosotros con ganas,
desde la podredumbre de vuestras almas
puedo sentir gritar polvorientas musas.
Me maravilla vuestro próximo ocaso,
el clamor del derrumbe de vuestras vidas
¡El surgir hermanos!¡Hijos de la ira!
Entre necios bailando sobre ceniza.
¿Qué hay a mi alrededor?¿Santidad?¿Luz?
No,hay muros de desgastado cemento,
peatones miedosos en pasos de cebra,
padres que crían vástagos egocéntricos,
soledad en calles llenas de personas,
el amor sistemático y racional...
¿El amor?Amo con fuerte virulencia
y a cada beso le doy su esencia.
Tomar la espalda de una mujer,
sentir en mi tan ancestral conexión,
hace que la alabe con devoción.
Deseo hacérselo a una casada,
que tenga ella un hogar y un hijo
y marido que sufra el desvalijo.
Pues ella si deja su vida segura,
guiada por una brusca tentación,
deja en la noche un lecho vacío
solo por saborear uno de mis besos.
¡El espíritu consume la razón!
Es algo diferente a esos números
que pasean por aletargadas cabezas
pendientes para todo de un cronómetro.
¡Viven en un eterno quiero ahora!
El amor es una despiadada zorra
que desea una lista de garantías.
Ceños fruncidos mostrando el terror
en el sofá ante la televisión,
gente que ve en vano todo el sudor
con el que han comprado su existencia,
y está en manos de una esfinge.
¡Esa esfinge es la prima de riesgo!
Enigmáticamente juega el juego,
del que dependen vidas humanas
y cena si hay una mala decisión.
Ella que no escucha vuestras protestas
dormirá con vuestros lamentos de fondo
como si fuesen una sádica nana.
Algunos lucharéis contra vuestra hambre
y otros bailarán y beberán vino
sobre el traicionero suelo que pisan
tratando de creer que todo es seguro.
¿Y cómo no veros como una gárgola
que contempla fría la inmensa ciudad?
En lo alto de la vieja catedral.
Es música vuestra siguiente catástrofe
y se me graba ese fuerte sonido
mientras yo me derrumbo en compañía.
Gárgolas,pináculos,enormes piedras.
Cómo testigos de valores morales
largo tiempo ya hechos polvo y escombros,
ellas hablan,escuchad su quebrada voz:
"¡Todo cae y nada queda para siempre!"
¿Hay algo nuevo?¿Una revolución?
¿Unos ideales que me hagan ser mejor
y haga merecer la pena mi lucha?
¡No nada!Cerebros con interrogantes,
no hay nada nuevo para los recambios
para las tuercas que mueven nuestras vidas,
ni grandiosas frases brotan de los labios
de bocas a comodidad tan adictas.
Y entonces miran hacia la izquierda,
o hacia la derecha¡Sólo hay mierda!
Unos viejos discursos y grabaciones
repetidos en malos reproductores.
Naciones en control de titiriteros
patéticos que mueven hilos traidores
y esclavos de vientres abotargados
mientras consumen humo y mas mentiras
y se comen sus esperanzas y sueños.
¡Os damos placer gritan los altavoces!
Placer por tener tu miserable alma,
morbosas miradas tan relucientes
fijas en mis rojas vísceras expuestas,
desean verlo y desean este deleite.
Vuestra vida es una eterna deuda,
un matrimonio con una hipoteca,
vuestros amores son un viejo secreto
que la rutina pregona en voz alta
y no puede contenerse en su jaula.
Y yo inhalo el sofocante humo
y también consumo todo vuestro ácido,
todos los desechos de vuestro incendio
y voy a hacer de vuestro desperdicio
con mi mano un desafiante poema.
Negros vestidos sensuales y livianos
acarician cuerpos hechos de deseo
que buscan provocar mi tremenda hambre
y se indignan cuando si lo consiguen.
Sois poesía y deseo vuestro verso
otorgado gracilmente por un beso
¿No entendéis que sois una maravilla?
No temáis a quién dejáis en el asombro,
asombrado y loco de vuestra boca
y de cada una de vuestras palabras,
del mar de cabello que baña tu hombro
castaño y que resbala ondulado,
vosotras podrías ser la poesía.
Seguís tejiendo nocturnas fantasías
pero de fondo suena la maquinaria
de vuestra vida que las hace jirones
como si fuesen de una fina seda,
y volvéis tercos a tejerlas otra vez
sin saber que lo que os falta es fe.
¡Agarrad ya toda vuestra ilusión!
Muere por prolongada inanición.
Y a cada lamento en represión
un taladro atraviesa mi cerebro,
es una incitante zorra ninfómana
la demencia que me lleva de la mano
y muerde en mi cordura y control.
¡Pobres almas que consume esta máquina!
Corazones alimentan el sistema
de tuercas,tornillos y de feas piezas
¡Mi sangre manchará infernales ruedas
que hacen girar estas poleas siniestras!
 Mi carne morirá pero no mi voz
y sonará en vuestros fríos vacíos
porque yo he nacido para el rugir
y vuestras mentes para mi pasatiempo.
Me servís en ese plato sufrimiento,
dónde antes había paz y amor
ahora otra cosa llena el hueco,
sois los culpables de crear tantos monstruos
y escupir tanto ego a sus rostros.
Sobrevivo cada día con mi pensamiento
pasando por encima de los desprecios
de aquellos que me llaman infantil
o me clasifican entre los soberbios.
¡Ellos viven con límites muy estrechos!
Con sus comentarios y envidia siendo
siempre otra avispa del avispero.
Os confieso que el que no me améis
es algo que carece de cualquier mérito
y concentraos solo en vuestro derrumbe
para que no me moleste su estrépito.
¡Os detesto y a la vez yo os amo!
Belleza cubierta de la fatalidad
pero que firme cautiva mis sentidos
y me abre al sueño de salvación.
¡Ojalá abrieseis al fin vuestros ojos!
Y me quitaseis las crecientes tinieblas
que lentas roen mi corazón desde dentro.

Revelado

Voy a coger tu recuerdo y revelarlo en blanco y negro,
voy a congelar como pienso que sigue siendo esa sonrisa
y voy a trenzar los viejos sueños como ramitas de enebro.
¿Y por qué me obsesiona el eco de tus antiguas palabras?
Tal vez te deseo,te maldigo y te odio,tal vez sea nostalgia.
Te has ido por una puerta cuando moría triste el verano
y encontraste una casa de madera y teñido metal
donde dormir caliente y alguien que te tendiese una mano.
Mi hogar es ahora un cubículo de las sombras ninfómanas
que acarician y muerden bailando en mi piel palmo a palmo,
y lo más curioso es que he aprendido a que dé placer.

Tus fotos,instantes que aún me quedan de ti,
ojos soñadores que solo eran para mi.

Si la luna está ya llena no miro su luminosa cara
porque la luna ahora eres tú tan hermosa y tan feliz,
y no es que una fúnebre pasión que alumbra con luz fatua
sea quién asuste y me haga rehuir de ese pálido resplandor
sino es un amor a lo que eras tan claro como el agua.
Gusto de recordarte como una foto sobre un tocador.
Me revelaré yo tras una labor tan larga y tan ardua,
realizada tras pasar toda una vida por tantos contrastes,
no,mi cabeza no se agazapa humillada como antes,
mis viejos defectos son mordidos por rabiosas virtudes
y mis palabras se exhiben viciosas en ferias ambulantes.

Mis palabras son soberbia y huyen de mi garganta,
aman si es que aman,si aman,es al brusco aire.
Yo,soy insignificante poeta de la perdición,
pero los obtusos hombres nunca serán mejor que yo.

Escribir de ti

Ir a tu aire,al principio se tiembla de miedo por las miradas que se puedan posar en ti.Te dará igual,te levantarás¿Qué hay de malo en sentir lo que sientes?Si has hecho algo grave¿Es algo malo mostrar tu arrepentimiento?Luego tiemblas de rabia,por la indiferencia de los demás que hiere tu soberbia porque has escrito algo para ser leído.
Luego en tu rostro se graba la mirada del naufrago que ha echado al mar una botella con un mensaje dentro no esperando nunca ser rescatado y que se alegrará el doble cuando recibe la sorpresa en el horizonte de que alguien a ha reparado en él y vendrá a buscarlo.
Buscas desesperadamente la originalidad como un sediento busca agua,porque sabes que todo lo tuyo lo debes a un legado más grande que tu ser.Haces el amor a musas,pierden luego su tacto,su toque especial que te inspira y desaparecen de tu vida siendo sustituidas por otras y esperas el día en el que una se quede para siempre.Te distraes en la ensoñación,corres el riesgo de dedicarte a algo que te matará de hambre.
Vas a tu aire,a veces te destrozas con todo tu pensamiento por golpes de la vida,pero de tu vacío te reconstruyes con esa voluntad y fuerza que ni siquiera conoces del todo de ti,pero que mueve tus músculos y no te lleva a la soga de tu suicidio.
Te acecha constantemente el monstruo del orgullo y la desfachatez,un monstruo poderoso que te da fuerzas para crear pero te amenaza con la comodidad y el implantarte prejuicios.Escribir de ti empieza a matar la vergüenza y te expone,pero deseas la gloria como los osos la miel.En el fondo guardamos ese sueño,esa pequeña aspiración,que tratamos retener con la virtuosa humildad pero anhelamos con todo nuestro ser construir más alto,no tanto para demostrar a los demás sino para demostrarnos a nosotros mismos.Es increíble el vincular a otro ser humano contigo a través de tus palabras.
Al fin y al cabo¿Qué importa el riesgo de mostrar un trozo de tu alma si con ello consigues superarte?

Mente separada del cuerpo

Frenan la caída de la autoestima
sueños inducidos con sabrosa ketamina
que arremolinan las brumas de las penas
y riegan el alma con sonora alegría.
Arrancan al recuerdo turbia tiranía
y retiran la mortaja de melancolía
con un océano de alucinaciones
que anegan a través de una jeringuilla.
Me sobrecoge la dosis de su olvido,
se olvida todo yo en una negrura
que parece preceder a la eterna paz,
tan difícil es hacer eso sin su ayuda
y sin el abrazo relajante de su piedad.
La muerte ronda a bajos latidos
y cerca del respirar pesado y suspiros,
mirando atenta entre frascos de cristal,
sonriendo ante los sentimientos tan ambiguos
de agobio a lo oscuro y júbilo
de no sufrir dolor y memoria nunca más.
Sus labios rozan los suyos suaves cual aire
que pasea lentamente lascivo y templado
y la visión que se apaga perezosa
lleva a un largo sueño de caleidoscopio
cuya imagen borrará la luz tempestuosa
de una mañana en un despertar sobrio.
De momento yace preso y maniatado
por las invisibles correas a cada lado
que clavan el cuerpo a la férrea camilla,
obedeciendo sin dudar al químico amo.
Mientras tanto al ritmo de las pulsaciones
bisturís faenan entre nimias conversaciones
y manos sin pasión profanan las entrañas
en una morbosa falta de sensaciones.

Belleza Decrépita

El limo cubre su cuerpo egoísta
ya que su vientre ha limpiado el suelo
y su dignidad absorbió la suciedad.
Con ansia se agarra a su vida
sin importarle pisar tantos cráneos
y devorar la carne de cadáveres.
¡Oh belleza de un superviviente!
Y que lucha con lo poco que él puede
y que es un canto a la mediocridad.
Las almas son zarzas retorcidas
que constriñen los muros de los jardines
y con los años se curvan en violencia,
y paseamos felices en el tiempo
cada vez desarrollando un mal gusto
por descansar tristes en sombríos parques.
Pero la belleza mora lo siniestro
entre sus pinos y verdes lagunas,
entre sus decrépitas viejas estatuas,
al fondo las luces eléctricas
de una ciudad que es tan diferente
pues el tiempo en el parque es más lento.
El espíritu comulga con cuervos
y con la penumbra entre los cipreses,
nuestros principios con las densas tinieblas
retorciéndose con sumo capricho.

Aullando el viento

¿Por qué aúllas viento a mí alma?
Rascando las paredes de cemento
como si quisieses hacerlas nada,
deseándome en este momento
y en esta tarde gris y nublada.
Tarde que vierte luz decolorada
sobre tejados llenos de antenas
y se para triste en mi fachada
como si los aletargados ladrillos
le expresasen a la luz sus penas.
Viento¿A qué se debe tu enfado?
¿Porqué abates árboles con saña?
Sus copas son desafío osado
de hojas verdes que tu fuerza araña.
Viento ululante,gran viento señor.
La gente se esconde en sus casas
compungida por tu airado clamor.
Tú invitas a abrir la ventana,
a que deje que arrases mis folios
y que me una a tu voz arcana
con la mía cargada de oprobios.
Corres libre y loco por la calle,
burlándote de cualquier clase de ley
y sin tú tener a quién avasalles
yo me entrego a tu soplido cruel
guiado por una fuerza superior
a la que parezco débil y fiel.
¡Soy viento,el tempestuoso viento!
Si no no mecería él mi alma
 loca en un airado movimiento
y me dejaría luego en calma
como si ambos dos fuésemos uno.
Miro con una pesada nostalgia
el viento que vuela sobre el mundo
y acaricia la hierba con gracia
en un susurro fuerte y profundo,
deseo volar yo con su elegancia
y que no me deje rastro alguno
en mi gris y solitaria estancia.
Viento, aúlla con inquina viento,
llévate volando mis pensamientos.

Mí remarcada soberbia.

El Ragnar del siglo XXI

Y vuelvo a conjurar el fuego,
mi sed es difícil de saciar
hoy romperé las reglas del juego
y no va a haber piedad.

Voy yo a entregarme al vicio
y a costa de vuestro trabajo
fabricando un mundo ficticio
que se va a venir abajo.

Yo sobreviviré,soy animal,
cazaré esta jugosa pieza
que es vuestra sociedad ideal
con placer y con fiereza.

Voy a saquear vuestras sucias vidas
y cuando las besen las llamas
y lavéis las abiertas heridas
causadas a humildes almas

Entonces sabréis y con razón
el precio de la humillación,
violaremos vuestro corazón
y con gloria y las lágrimas
apagaremos nuestro rencor.

Dragones en su cabeza

¿Qué dos dragones pueblan su cabeza?
Uno rojo sangre y otro negro pez,
ambos desean romperle el cerebro
 furiosos de una maldita vez.
Soledad,sociedad y oscuridad
 y no se seca el pozo del rencor
que drena las lilas aguas del maltrato
y se mezcla con el río del desamor.
¿Quién no bebió la fuente de la traición?
¿Quién no notó su cáustico sabor?
Condenado a ser él un poema,
un negro poema que habla de monstruos
y de una belleza vil y blasfema
que es droga para las musas tristes.
Él tiene dragones en su cabeza,
que se mecen al sonido de la guerra
y sus atroces cuerpos se alimentan
de la frustración de la realidad perra.
Alaban el dulce canto de pájaros,
que es lo más hermoso en la tierra,
pero son solo pájaros metálicos
que no sienten lo que canta su cantinela
pues todas las almas que se desangran
saben que ellos solo cantan pena
en estos tiempos de burla y cruel trueque
de látigos por una cara risueña.
Es un ser solitario,un depredador,
él vive, lucha y también sueña,
por miedo a sus palabras castran su voz.
¡Notan,notan su terrible fuerza!
Y quieren que crea que está en error,
pero ya es muy tarde para doblegar
a quien sobrevivió la humillación.

La mente de una pistola

Hoy he matado otra persona
¿Por qué no soy dueña de mis actos?
¿Por qué no soy un destornillador?
¿Por qué siempre forjo turbios pactos?
¡Bang!Otro cadáver en la lista.
Yo no sufro el terror del paro
mientras saquen balas de la ristra.
Y lo harán toda la eternidad.
No hay otra clase de futuro
distinto del humo y la pólvora,
mis amos tienen un fin oscuro
y yo soy creada sin voluntad
con este único fin inmundo.
Mi existencia es la tristeza,
soy hija no deseada de metal,
y odiada por naturaleza
verteré sangre hasta mi final.
El cansancio pronto me abate
y deseo encasquillar-me ya
y volar al aire en pedazos
para poder yo descansar en paz.

Miguel A.Rey Sierra.

Goce

Que lo mío no es eterno
y mi vida hoja caduca,
y antes de ir al averno
festejaré sobre mi tumba.

Deja que salga fuera tu voz
del interior de tu tórax,
rasga la realidad con la hoz
pues ella constriñe tus horas.

Siente mujer como te muerdo,
siente como beso mi vida
si bebes todo mi aliento
ávida y desinhibida.

Tú te crees libre y salvaje,
que tienes la sangre de Diana
y que tu amor es paisaje,
pero los libres no tienen ama.

Mira en estos pardos ojos,
brilla intensa insolencia,
acostumbrada a los flojos
ahora conoces la bestia.

El mundo es para mi goce,
voy a saborear este jugo
y sentir cada leve roce,
voy a ser del dolor verdugo.

Extásiate con mi esencia,
a la par que soy lujurioso
practico la benevolencia
aún teniendo patente de corso.

La luz de la ciudad

Gonzalo,Uge,Irene,Juampe.
La llama viva en la muerta ciudad,
que bebe y festeja por siempre
en las noches frías sin humedad.
Bohemia resurge de sus restos,
entes que se buscan en la soledad
Irantzu,Giovanna,María,Pedro.
Son la luz quebrando la oscuridad.
Noches levitando en los sueños,
rompimos el cristal de la realidad.
Como si fuera esa noche nuestro final.
Como si viajáramos a la inmensidad.
Las estrellas eran todas nuestras,
les creábamos nuestra adicción,
una adicción a emociones,
a amor,a la imaginación.
Las luces de estrechos portales,
de ventanas y carteles de neón
envolvían nuestro suave andar.
¡El húmedo dónde fraguamos la sensación!
Dónde nacieron las nuevas luces de Bohemia
en unos días lejanos y ya anónimos.
Marta,Mila,Arnau y Javier,
alimentan la hoguera del Fénix,
y ardo yo gracias a sus almas.
Sus vidas dan pulso a la tierra,
sus manos no fueron nunca esclavas,
su fuerza es un claro desafío
a quienes quieren limitar sus miradas.
Luisa,Elena,José,y Sara.
Somos todos el sonido del trueno
que sobrecoge los corazones,
el antídoto al negro veneno,
el incansable viento que barre las Azores,
los que pintamos tu sosa vida con colores.

Los Escombros

Soy los escombros de un hombre,
soy simplemente soy,
camino por la catedral en compañía,
pero no siento,yo no siento.
Ebrio de mi propio fracaso,
el bueno nunca tiene el mejor resultado.
Soy simplemente soy.
Hoy quiero quitarme la vida,la voluntad.
Soy yo,y la oscuridad.
¿A quién ya debo yo mi eterna lealtad?
Apenas puedo escribir,
lleno mi cerebro de impuro alcohol,
escribo,escribo lo que siento,
escribo en insaciable demencia,
como un infinito adicto,como escritor.
Me sube la borrachera
arrebatará despiadadamente mi dignidad,
soy simplemente soy,
embriagado,autolisiado,por un mi alcohol.

Borracho,sin métrica,siento¡Oh si siento!
¡Vaya que si siento!Mi aliento es tu beso.
Acudes a mi mente como un dulce tormento,
que guapa eres,cuán tuyo mi pensamiento.
Eres la belleza que encuadra mi recuerdo.
Ojalá pálido y olvidado,vil anhelo...
Supieses cuan fuerte es mi deseo,
que ni sabes a pesar de mis placeres
a pesar de lo entregados de mis menesteres,
a pesar de mis amores en tantas lentas caricias,
a pesar de mis gemidos y mis sopladas brisas.
¡Ojalá lo sinetieses!
Borracho,acudes a  mi mente,
pero eres una maldición
tu vil legado,maldito
nada de orgullo en tus actos
y se acumula el paso de los años.
Años,¡Oh olvido mío!
Si me dieras tu mano,
no pasarían jamás
estos años tan en vano.

Ángel caído

Sus plumas ahora teñidas de negro,
quemadas,cubiertas de ceniza,
su voluntad quebró en la liza
y está perdido su dorado cielo.
El que era ese salvador
se rompe por dentro como el cristal
y grita al aire su doloroso mal
subyugado a la decepción.
Su credo ya roto,sus ojos de fuego
otrora su color era azul,
brillantes bajo la alegre luz
ahora no chispean ni con un ruego.
Su cuerpo cubierto de su sangre,
de cicatrices y de heridas
busca cobrarles destrozando sus vidas
exhibiéndolas en un alarde.

 Niega el perder y soltar la espada,
 desafío grabado en su mirada
trasluce toda su porte su orgullo
aunque su túnica gris esté rasgada.

No hay miedo en su voz y él no tiembla,
su ser translúcido ahora opaco
oculta el corazón en niebla
de desconfianza,de ira y tensión.
Cubierto él de humillación
destruye y brama salvaje
pero se mira y se siente vacío
¿Cómo volverá a ser blanco?
A lucir Andrómedas por ojos
y a vestirse con risas de encanto.
Pavimento hecho ya añicos,
fantasmagóricos edificios
quedan bajo sus alas de espanto,
profunda y negra la mirada
tal si dentro no hubiese nada
y fuese eco de un antiguo llanto.

Cae cansado,agoniza en el suelo,
sus manos están teñidas de sangre
 y siente las heridas del cruel duelo
puncionar-le cada uno de sus nervios.

Y pierde su ensayada compostura
la mujer que llenaba su mente
y era su astro preferente,
su amor,su vicio y su hermosura.
Se arroja en ese instante
con sus brazos hacia delante,
su corazón apuñala a su mente
delinquiendo de dulce traición,
susurrando "Mi amor,cariño,dolor".
Busca atarlo a la vida
con su delicada caricia,
pero los ojos de él pierden su fulgor.
Y entre sollozos pregunta:
"¿Por qué mi Ángel?¿Qué pasó?
Tú me llevabas en tu interior."
 Y exhala él su último aliento.
"Mi Ángel y mi guardia¿Por qué?"
Pregunta que rasga a la mujer
mientras sujeta el cuerpo ya inerte.

El significado del silencio

Le pregunto a mi alma:"¿Qué tal te encuentras?",pero la respuesta es un largo silencio.Un silencio denso que da la sensación de dolor,pero es mi alma,¿No debería sentirlo yo también?
Me gusta escribir cosas sencillas,actos humanos comunes,cosas que les pasan a todos y esto no es una excepción:La vergüenza se convierte en un manto de silencio para el corazón.
El silencio es la nada,la ausencia de ruido y por lo tanto de estímulos con lo que en el fondo nada nos molesta y pensamos adquirir la paz interior que tanto anhelamos.Pero ¡Oh! martirio humano,tenemos un cerebro que sustenta una mente que no cesa de trabajar,y esa mente vuelve a recuerdos.El silencio es ahora un mosquito molesto.
Nadie respira a tu oído por las noches,nadie se levanta para ir al baño,ningún cuerpo se mueve creando un sonido de roce con las sábanas de tu cama.Si estás solo,tú y tu silencio.Y la engañosa y retorcida mente abre la caja de la culpabilidad y la envidia:Nadie está a tu lado como ocurre a los demás,eres tú,un llanero solitario.
La suprema falacia tienta,pero lejos de dejarse llevar por una melodía fúnebre hacia la depresión,uno se fusiona con el silencio y descubre que es una gran puerta abierta a la creatividad y el culto a uno mismo.
El silencio es de los fuertes,se lleva como un hábito y es una coraza infranqueable,quién vive el silencio puede luego crearlo.¡Es tu silencio!
El silencio significa libertad,que puedes pensar y hacer lo que te dé la gana,viajar...En el fondo compensar lo que el ruido significa,una rosa cadena que te limita a avanzar y que te ata a un lugar concreto y muchas veces a unas expectativas pobres.
Silencio de ella,silencio absoluto:No más palabras adornadas como un altar barroco y que lejos de ser de oro son de la más vulgar madera policromada.Falsas,completamente falsas,sustento de su conciencia.No más sobras de un amor pasado,si uno se quiere a si mismo y tiene dignidad nunca debería comer las sobras de nadie.No más compromisos,San Valentines estúpidos,regalos de aniversario,actos complacientes,paciencias infructíferas,no más ser un oso de peluche que absorba las lágrimas cuando la cónyuge se harte de la frialdad del mundo y descubra que se está más cálido dentro de tu pecho desgarrado y abierto¡Con el corazón al aire!Contaminándose con los desechos que deja ella detrás.No más suegros ofreciendo una cortesía de cuchillo,ocultando su verdadero desdén hacia ti¡Qué les zurzan!¡Cien mil veces he tenido en mis manos la oportunidad de corregirlos!¡Mostrar lo que he aprendido en dos décadas y ellos no han aprendido en el doble de años!No más sandeces.
Hoy somos el fénix y los pies que se apoyen en nuestras cabezas serán retorcidos hasta que se astillen por tamaña osadía,no va a haber más humillaciones gratis.
Amo este silencio,porque significa que mi mente solo vaga en la nostalgia,que nadie me persigue,que soy libre y que he resurgido de mis cenizas.¡Al fin libre!

Flor del Norte

Flor del norte,sedienta de venganza
crecerás hacia el negro cielo,
anónima y sin alabanza
tú crecerás desafiando al hielo.

Flor del norte,envidian las montañas
esos pétalos blancos osados
y te castigan con las escarchas
para que no polinices los prados.

Flor del norte,floreces en la nieve
y te insultan los cuatro vientos
porque tu tallo es siempre fuerte
y no te consuelas con los lamentos.

La hermosura incivilizada,
existencia libre y salvaje,
hojas desafiando la helada,
furia que no viene de un linaje.

Flor del norte,grita loca tu alma
y nunca parará su clamor,
quebrando la luz a la mañana
al desviar el grito los rayos del sol.

Flor del norte,tu eres espíritu
en campo yermo de sentimientos.
Flor del norte,eres esperanza
resistiendo alegre malos tiempos.

Te pertenecen mis versos más tiernos
porque tú me insuflas ánimos,
ya que tú aguantas los inviernos
que a otros dejan tristes y lánguidos.

Te ceden los pinos frío respeto,
no quieren taparte las nubes,
no te vence ningún elemento
y destaca tu ser como mil lumbres.

¡Victoria flor del norte!¡La victoria!
Tu savia es sangre de los valientes
y tu belleza fuerza romántica.
¡Yo te siento maravilla del cosmos!

Dedicado a una persona cuyo corazón siente y no es simplemente una máquina que al latir hace ruido.

Torbellino

¿Será este vaso de cerveza?
¿Será la música de fondo de rock?
Yo me hundo en tu mirada de ojos azules
atrapada mi atención en su eficaz torbellino.
Es posible que detecte tu hambre,tu alma de predador,
y no puedo sino quedarme admirado ante tu presencia.
Tu tez pálida,tus curvas insinuantes,tu voz que eriza mi vello,
el encuentro de nuestras pupilas subraya un claro entendimiento.
Mi mente vaga en el amor pasado pero te veo y ya desaparece,
casi hasta deseo que haya sucumbido ante la fatalidad del destino.
Mi mente es un torbellino y aunque fuese un rato tu eras el eje central
¿Qué quieres?Antes que envolverme en una manta raída de lubricidad
prefiero liberar la pasión de una joven mujer de la cárcel de su compostura.

Quisieras ser yo

Quisieras ser yo pero es imposible,
tener mi mal genio,sentir con mi piel.
Sentir mi alma y mi mente ser libre,
sentir como mis besos resbalan en tus labios
como resbala al saborearse la miel.

Quisieras ser yo en mi oscuro infierno
y poder soñar en la oscuridad,
sentir mi resistencia como frío acero
aguanta golpes de la vida a matar.

Quisieras tener mis dudas,mi rabia,
mi voluntad,mi sentir,este corazón,
lo que nutre mi lápiz como la savia
haciendo que vierta sensaciones en el papel
que rugen incontenidas del interior.

Quisieras mí burla y mi ironía,
tener mi sonrisa fácil y diabólica,
saborear el resbalar del momento
como hago yo en el mirar de ojos bellos
y no renunciar a tus propios sueños.

Quisieras ser yo,el fuego que es libre,
porque yo podré ser un flotante sueño
pero tu eres una deprimente realidad.

La Madre en llamas

¡Quémame!¡Enciéndeme!¡Destrúyeme!
La tierra que te vio nacer,
las llamas abrasan los viejos bosques
y mi superficie son costras.
¡Idiota!¡Psicópata!¡Inmólame!
En el sol del atardecer,
mi alma se evapora con el humo
asfixiante de la traición,
alma de la tierra que te vio nacer.
¡El fuego no tiene piedad!
Ahora tu recuerdo son cenizas,
tu legado a los humanos:
Sequedad y destrucción en el suelo,
fragas de carballos quemadas,
tu madre tierra sin personalidad.
¡Ardo!¡Fuego!¡La Impotencia!
Tantas frágiles vidas sin su hogar.
El verde sufre un tormento
por la ambición y la vulgaridad.
¡Aviones que descargan agua!
Confusión de sirenas y el terror,
tejen pavorosa escena
de perdida y lamentos y dolor.
¡El fuego de la sin razón
escupe cenizas de un futuro.

Solo un segundo de pensamiento

Ella,su pelo,sus mejillas,sus ojos dulces.
Mi cuita¿Encenderás amor en mi luces?
Su recuerdo,nuevas musas emergen
sobre viejos recuerdos y sus ataúdes.
Morena,pelo castaño de matiz tan claro,
enciendes en mi la emoción casi a diario.
Un segundo en mi mente
es ver en mi eterno caos.
Mío tu Recuerdo Siempre.

En mí habitación

A solas comprendo que la neutralidad
puede ser más oscura que la negrura.
Y que la libertad no da la felicidad,
y que la fraternidad es una prostituta
y que los años forjan un monstruo,
un monstruo hecho sobre orgullo
y con el torso musculado en la indiferencia.
En mí propio aislamiento busco respirar
el aire de la calle,el aliento de los humanos
y descubro que no lo deseo en absoluto.
Mí alma es salvaje y raya lo impoluto,
siento que me asfixiaré con ese aire.
Y que no quiero su falso mundo,
y que todo lo que son es muy poco.
¿Cómo pueden ser felices así?
Mí blanca neutralidad de cansancio,
hoy no al calor no deseo ya el sol.
Quién arde tras palabras soy yo,
conmigo el ambiente no es empático
y no puedo evitar desear tú mujer
que comulgues con mí locura.
Pero hoy me siento como un frío ser inerte,
envidiando a aquellos que si capitulan
pero cada parte de mí desea ser diferente.
¡Quiero ser yo el diferente!
Locura viva en mí mente.
¡Diferente!¡Diferente!Diferente a cada ojo!
Y hoy,hoy no quiero sentir vuestros pasos,
no quiero vuestros semáforos en rojo,
vuestras limitaciones y el tic tac de relojes
¡Vuestro agobio de vidas!
!Vuestras brutales prisas!
Prefiero que mis ideas tengan asepsia,
asepsia de vuestra abundante charla
comprada en una tienda de chinos,
barata y rápida de digerir,
usada por no pensar.

El príncipe de las Tinieblas

El príncipe quiso besar a la novia,
y tuvo ella que esquivar sus dientes
¡Amante de banalidades vaya gloria!
¿No habría otro más repulsivo
entre su larguísima lista de pretendientes?
Haced paso a vuestro bufón,
el del mundo al revés,
dónde el sentimiento es carbón
y el engendro es rey.
Pero debo yo dar gracias a Dios
por tener yo mi edén
y poder evadirme con el alcohol
de ver tan horrible ser.
¿De verdad?¿No estás de broma?
No es buen ejemplo
de alguien que es buena persona,
quiere tirar mi templo
y roer mi apoyo como la carcoma.
Tal vez mi tonta alteza
no sea capaz de resistir la influencia
y no piensa su cabeza,
y cada vez queda más en evidencia
que otros piensan por ella,
que delega en él la tarea.
Va de su mano y se da aires
de pasear de la mano de un modelo,
su mente es montón de cables
y en su físico a Dios se le fue el dedo.
Trata él de ser buen caballero
pero a él el traje le queda muy grande,
él siempre será perro faldero
y prostituirá sus principios cobarde.
Príncipe de amargas mentiras,
princesa de oídos que son fácil violados
espero que sus muñones
hagan espléndidas las caricias
para que dejes mis sentimientos olvidados.

Amante oscura

¿Cuántos poetas te vas a cobrar?
Te encanta hacerles el amor,
atraerlos a tu trampa fatal
con tu visión de negro sujetador
y de tus sensuales negras ligas
¿Por qué tu rondas siempre sus vidas?
Osan mis dos manos saciar tu sed
desde tu cintura a tus pechos
y al oler tu negro pelo
huelo a mármol y a tierra
¿Tú me perdonarás algún día?
Por mirarte tanto a los ojos
y hacer de ello una dicha
¡Disfrutas yaciendo con nosotros!
Percibo tus gritos de orgasmo
si deseo clavarme un cuchillo,
el sexy taconeo de tus pasos
cuando paseo solo por la noche,
como respiras en mi oído
cuando paro a mirar una torre
y tus ojos firmes fijos en mí
si se acercan mis pies al vacío.
Tu piel pálida y ojos verdes,
ojos verdes fantasmagóricos
y tus labios rojos incitantes
disfrutan del sexo con artistas.
Sigo admirando tu corsé
fusionándome a tu espalda
y aún no has cobrado precio
por despojarte de tu falda,
tus miradas son siempre frías
pero el mundo es helado
y acudo a tus caricias
como agarrado por un lazo
aunque en ti no encuentre vida.
Amante deseas el dominio,
tú deseas mi nombre en piedra,
una cama de mármol o tierra.
Deseas hacérmelo encima
y ganar por fin esta guerra
y llevar un corazón joven
a tu lecho lleno de hiedra.
¡Oh!Me puede esta tensión
y sucumbir a todos tus besos
sin darte lo que tanto anhelas,
eres musa ambigua y fatal,
llevas en una mano la guadaña
y en la otra llevas una lira.
De tu mano en la inspiración
asomo al peligro del infierno,
eres la sombra acechando
que besa lasciva mis pies
cuando me echo en la cama
y dice mientras tentaciones.
Me gusta mucho follarte muerte,
sabes que un día serás tú
quien me lleves lejos tan ardiente
¿Qué poeta no saboreo tus besos?
¿Y a cuantos no has hincado el diente?
Comulgo contigo como mortal
pero mi alma es irreverente
¡Vieja compañera!¡Mi muerte!

Historia de una transición.

Ver como cada vez te importo menos,
has de estar insultándome,
¿Me he de cortar con cristales de espejos?
Has de estar insultándome,
cuando solo prevalecen locos mis reflejos
has de estar insultándome.
Te he ofrecido el cáliz de la bondad
y me lo has tirado a la cara,
te he ofrecido pureza en tu suciedad
y me la has tirado a la cara.
Y una vez más vuelves a hacer que escriba,
vuelves a quemar mí vida,
vuelves a hacer contraer cada mísera fibra
en un espantoso llanto.
Ahora mí voluntad está del todo firme
pese a tu conveniencia,
me da igual que no se corra más tu rimel.
La verdad,con él has resuelto tus problemas,
la más clara verdad,
me has echado porque no estoy en tus esquemas.
¿Pero sabes?Yo soy más.
Soy nubes,duras montañas y atardeceres,
saboreo y creo alegría,
soy dramas y victorias repletas de laureles.
Soy el hambre a mediodía,
sabor a lluvia diluyéndose alegre en orujo.
Convierto toda tristeza
en cantos de pájaros mágicos de embrujo,
y con mi temible vileza
convierto tu marcha de mi vida en una fiesta
y sintiéndolo muchísimo
me escapo de dónde me tienes más a mano,
me fugo de tu cesta.
Lo sé,seguirás siendo una mujer feliz
pero sabrás qué regalo
a otra mujer de forma fuerte y febril
y que lo mío es único
y si otro hombre dártelo intentara
se llevaría una pistola
y se pegaría un tiro en su cara.

Poetas de pacotilla

Cuanto papel desperdiciado con tanto idiota
escribiendo la prueba de que es hipócrita.
Cuanto necio,aclamado como héroe urbano
cuando el sin sentido escrito sale de su mano.
Y sus sonetos dedicados a su maldita droga,
piensan que por ellos rasgaré mí toga.
Su filosofía no pasa de ser el centro de atención
con sus fanes embobados y chulos cual león.
¿Con tanto estupefaciente se fue la imaginación?
Versos sin métrica y adornándolos con rima
tal vez con eso puedan subir su autoestima.
Es tan fácil escribir este estilo sin ningún mérito
y que me aclamen mujeres en un estrépito.
Disfrazados están entre bohemios y artistas
y su consuelo es creerse con mentes listas,
de reivindicación camuflan su vulgaridad
pero son un producto de esta sociedad.
Sus palabras e ideales se los lleva el viento
siempre atentos al rebaño y a su movimiento.
Falsos poetas usáis la poesía como una careta
y en el fondo tenéis el cerebro de argamasa y piedra.

Escribiendo a la nada

Escribo porque sino seré un ahogado
ya que esto que tengo dentro reventará mis costillas
y detendrá totalmente mí respiración.
Escribo si veo algo bello, si me colman de caricias,
no escribo por ti,ni por ellos,ni por nadie.
Escribo cuando la realidad se rompe en mil astillas
y emana al aire una triste belleza,
en mí nacen y mueren las ganas de crear poesías.
La nada es la que si repara en mis versos
 y me lleva a este mundo de almas burdas tan vacías,
tengo mi fuente desbordante de sentimientos
que moja con una mezcla de amor y rabia el papel.
Escribiendo a la nada y a ojos ciegos,
mostrando partes de mí ente desnudas del hoy y ayer
a pesar de la humilde insignificancia,
quiero destacar por no ser uno más al mismo nivel
y crear con palabras algo brillante y bello.
El sabor de cada momento sentido en cada nervio
y es convertido en un mensaje de letras.
¿No lo apreciáis como un dulce en amargo tedio?
Escribo porque amo y vivo el lenguaje,
porque mis versos encierran mi alma y no hay remedio,
porque mis palabras no serán nunca vacías
y son las portadoras de mí sentir y de mí recuerdo.
Yo escribo para que no muera mí esencia
y envuelva a aquellos que buscan escuchar su susurro,
mí alma no se arrodillará ante nadie
aunque esté cansada de tirar de mí como un burro
y cansada de esta oscuridad exterior
que separa los corazones como asfixiante muro
aislándonos a cada uno en nuestro dolor.
No hay amenaza,ni vejación,ni incómoda verdad
que doblegue mí voluntad y mí escritura,
que me encamine maniatado a una falsa piedad.
Yo escribo a los seres humanos inquietos
y a la juventud eterna y a la chispa de dioses
que inspira habitando sus cuerpos traviesos.
Escribo por el arte que se desliza en sus arterias
y que pugna por vivir acechado por perros
que desatan su rabia por no ser mas que unas bestias
y me conmuevo por su brillo en oscuridad
cuya ira desplaza las tinieblas de las mentes necias.
Escribo y no dependo de ningún criterio
y que mi madre la natura se funda con mis palabras
porque gracias a ella yo doy forma a versos.
La poesía nunca pudrirá en humillantes jaulas
porque pretende salir de su cárcel de carne.